Meine beiden Jungs tollen gerade im Kinderzimmer herum. Es ist eine einzige Liegewiese. Mit vereinten Kräften haben sie die Matratze vom Hochbett runtergezerrt und kämpfen jetzt zwischen den Bettdecken im Schlafanzug. Letzter Ferientag. Das Frühstück kann warten.

Gedanklich schweife ich zurück in meine eigene Kindheit. Ich habe es noch genau vor Augen:
Auf diesem bordeauxfarbenen Schlaufenteppich habe ich mir mit allen Decken und Kissen ein Haus eingerichtet. Dazwischen sind kleine Stationen eingerichtet: Eine Puppenwickelstation, eine Puppenküche, ein Puppenschlafzimmer, ein Puppenspielzimmer. Es ist mein kleines Kinderheim. Alle meine Puppen finden darin Platz, es sind, glaube ich, 16 an der Zahl (Die Barbie-Puppen eingerechntet). Woher ich sie alle habe, weiß ich nicht mehr. Eine ganz besondere ist die schwarze Jungen-Baby-Puppe. Olaf heißt sie und hat den weiten Weg in mein Waisenhaus gefunden.
Irgendwann luken meine Eltern durch die Zimmertür und bewundern mein Heim, meinen aber, es wäre Zeit aufzuräumen, sie wollen frühstücken. Wie alle Kinder möchte ich am liebsten alles stehen lassen.

Die Jungs oben wollen auch kein Ende finden. Sie haben sich gerade etwas zu trinken geholt und am liebsten wäre ihnen jetzt ein Frühstück im Bett.